Atrás do vidro embaçado de uma janela, um menino viu, no outro lado do rua, o barco de papel descer na enxurrada. Ele bem que queria montar um brinquedo parecido, mas não sabia como. Queria colocá-lo na correnteza e segui-lo até onde desse, talvez no próximo bueiro que bebia a água com sede e pressa.
Mas se tinha o papel não dispunha da habilidade para fazer um barco. E se tivesse o barco quando teria o consentimento dos pais para sair à rua, na chuva, de forma a colocá-lo na enxurrada? Então na sua imaginação de criança pensou em algum outro menino que tinha papel, fazia o barco e podia ir descalço até a beira da rua para soltar o brinquedo na água. E fez desses pontos a sua mensagem, que preferiu guardar para si mesmo.
A mulher acomodada na cadeira da varanda também viu o barco descer com a correnteza da chuva de verão. E lembrou que ela havia montado muitos deles quando adolescente. Às vezes usava folhas de cadernos usadas. Em outras ocasiões escolhia uma folha em branco, onde rabiscava sentimentos. Do namorico que começou. Ou do que havia chegado ao fim. Fosse de dor, fosse de amor, a sua mensagem sempre descia no ritmo da enxurrada.
O homem parou o carro na esquina e percebeu o barco de papel ser engolido pelo bueiro. Então pensou que ele havia prometido no verão anterior ensinar ao filho a fazer três tipos diferentes de barcos.
Recapitulou que não foi por falta de papel que o compromisso deixou de ser cumprido. Admitiu que relaxou e deixou seu filho preso à escrivaninha onde instalou o computador de uso da família, onde o menino via barcos de verdade navegando no monitor. Então chorou e se perguntou por que aquele barco de papel que sumiu no bueiro havia trazido mensagem tão dura para ele.
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